青石板路被夜雨洗得發(fā)亮，像鋪開的舊墨，泛著幽微的光。早起的攤販推著車，吱呀聲劃破寂靜，空氣中飄來(lái)第一爐包子的熱氣。這熱氣混著梧桐葉的清澀，是老街獨(dú)有的味道。
墻角有棵老槐樹，樹皮裂著深深的紋，像老人的掌心。每年春天，它依舊執(zhí)拗地開滿白花，不管是否有人注目。樹下總坐著位磨刀的老人，他低著頭，專注地對(duì)付那些生銹的刀刃，仿佛在與時(shí)間對(duì)弈。
我們總以為改變才是生活的真相，可這條街卻固執(zhí)地守著它的節(jié)奏。歲月在這里不是激流，而是緩慢滲進(jìn)磚縫的雨水，是屋檐下的青苔，是一年比一年深的刻痕。
走在這條街上，腳步會(huì)不由自主地慢下來(lái)。那些被我們急于拋下的舊時(shí)光，原來(lái)都在這里好好地活著。它們不說(shuō)話，只是靜靜地等，等某個(gè)清晨，你重新經(jīng)過(guò)。